Ты Моё Небо
Мрак и холод…
Развезло все дороги.
Слякоть и мерзь первых дней ноября…
Вороньё кружит… словно ведьмы слетелись с позавчерашнего шабаша.
Как на кладбище.
Что – кровушки русской захотели, каркающие мерзи?..
Кровушки – русской, богатырской, княжеской…
Александр уже давно болел.
Давно – и тяжело.
Все думали, что он заболел – ещё там, в плену…
В плену с ним обращались – не просто уважительно.
А – с почтением.
Весь этот год.
Всё верно. Как с Богом.
Очень почтительно, угадывая все его желания, даже малейшие.
Но он – старался этим не пользоваться.
Вёл себя – просто, сдержанно, скромно и с достоинством.
Как обычно.
Как и подобает – великому.
Великий…
Все, даже враги – и те все – признали его великим.
Великой личностью.
А он сам – считал себя – просто Человеком.
Да, сильным, честным, верным. Умным и добрым.
Умелым полководцем, суровым – и очень дальновидным правителем…
Ответственным. За свой народ. За свою землю – данную ему и отцом, и Богом.
О своём величии он не задумывался. Вообще никогда.
Наверное, как и любой – по-настоящему – великий человек.
Александр словно был в тумане.
Вынырнул из недр своей души – и огляделся.
Вокруг – чёрные поля…
Бескрайние луга и степи… вдали – великие леса, местами – чащи непролазные.
Сейчас – лес голый. Мрачный. Угрюмый.
Ну, да… а каким ему ещё быть…
Теперь…
Дорога домой.
Дорога, кочки, ямы. Слякоть – коню по колено.
Конь лучший, верный!
Недавние морозы – вроде снова спали.
Местами – земля мёрзлая, местами – подтаявшая.
Вот и месят землю кони – грязную кашу до колен…
Месят чёрную жижу, кое-где покрытую белёсой морозной коркой.
Скачут угрюмо кони… Сидят крепко все его спутники.
Молчат…
Не смеют словечка из себя выдавить. Даже шёпотом.
Чувствуют своего князя. Охраняют. Берегут.
И – скорбят с ним вместе…
И кони – все – молчат.
Не ржут. И даже не фыркают.
Лишь глухо топают копытами по раскисшему шляху.
И даже конь под ним – лучший, любимый, боевой!.. – сейчас голову повесил…
Свисает грива… в безмерной печали.
Чует верный конь своего седока. Своего единственного хозяина.
И – скорбит. Вместе.
Александр не стал оборачиваться – зачем, он их тоже всех чувствует, всадников, своих верных воинов. Столько вместе пережили… Столько раз – страну родимую – вместе спасали, защищали. Сберегли.
А вот теперь, видно, дальше они без него пойдут.
По этой чёрной разбитой дороге.
И по дороге жизни. Одни. Без него.
Зачем вынырнул из мрачного безмолвия…
Лучше бы не выныривал.
«Болеет»…
Александр едва слышно усмехнулся – через силу…
Усмехнулся – механически.
Он всё теперь делал механически.
Через силу.
И – будто не он – а кто-то чужой – водил за него – его руками-ногами… вроде что-то ел… и говорил что-то…
Не он. Кто-то ещё.
А он сам…
Просто оцепенел.
И даже думал – сквозь туман, и через силу.
Тоже – механически.
«Александр Великий» – так прозвали другого Александра, – думал он отрешённо.
Филипповича. Македонского.
Тот Александр – тоже всю жизнь воевал… И тоже – с ранней юности.
Но тот Александр – не страну свою защищал, не свой народ.
А – всё только завоёвывал.
Шёл – на другие народы, на другие страны.
Приходил к ним – с огнём и мечом.
Жёг их, убивал, захватывал.
А зачем?..
Затем, что хотел – не быть: считаться – самым могущественным.
Самым