История имени меня. О том, как пишут чувства. Дмитрий Беликов

уальной издательской системе Ridero

      Этот рассказ посвящен главному герою в моей жизни – мне.

      У каждого есть своя история, что-то сделало тебя таким и порой это бывает, невозможно исправить. Писать стихи я начал в 16 лет, хоть это и было заложено с детства. Еще в ранние годы, когда я ложился спать и тут же смотрел на какой-то предмет у меня сразу появлялись рифмы, в то время я даже и не догадывался к чему это приведет. И в один из дней своей жизни я решил попробовать написать первый стих. Это оказалось не сложно, рифмы появлялись в строках сами. С тех пор я начал писать стихи, мне это нравилось, в какой-то момент я начал понимать, что это нужно мне, будто я просто обязан их писать. Я читал их только одному человеку, самому родному – бабушке. Ей нравилось, вскоре об этом узнала вся семья, они говорили «у тебя талант». Я никогда не считал это талантом или каким-то даром, но я просто не мог избавиться от этого. Я продолжал писать их и в итоге, моя жизнь остановилась.

      Потеря близкого человека, это сложно. Кому-то нужно некоторое время, чтобы смириться с этим, кому-то не хватит и года. С каждым днём я всё сильнее ненавидел свой талант, мне некому было читать стихи, больше их никто не слушал и не слышал. Я начал уходить в себя, пытался избавиться от всего этого. Но, куда бы я не посмотрел, везде была рифма. Это как проклятие, наверное, худшее что со мной случилось.

      В какой-то момент меня спасали друзья, пытались вытащить меня из моего выдуманного мира, на что я говорил своё твёрдое «нет». Со временем я попытался уйти из своего воображаемого одиночества и вернуться в реальный мир. Я делал больно людям, мне это нравилось. Я ненавидел всех и всё, меня никто не понимал. Мне хотелось уйти от этой жизни, уехать и забыться. В один из месяцев я познакомился со своей нынешней девушкой. Она мне нравилось, это мне было понятно. Вскоре мы начали общаться, но никто не подавал и виду на что-то взаимное. В какой-то момент, когда в очередной раз мы гуляли, мы поцеловались, никто не хотел думать что это серьезно. И когда мне совсем надоело, я поцеловал её ещё раз, после чего мы и начали встречаться. Мне не хватало этого, как оказалось мне нужна была муза, чтобы начать снова жить. Я пытался снова вникнуть в стихи и как всегда у меня это получалось. После всего, что произошло я пытался писать о чем-то хорошем, но получалось это с трудом. Мои стихи были пропитаны болью. Мне достаточно было одного человека, чтобы снова вернуться к жизни и не подавать виду, что со мной

      что-то происходит. У всех всё было хорошо, а я боролся с собой.

      Война длилась долго и длится до сих пор. Меня всегда спасала моя мечта, я старался как-то выделяться из толпы. Мне есть, что рассказать людям, но меня никто так и не услышал. Может действительно, чтобы тебя услышали, нужно умереть. После того как я встретил свою музу, всё пошло на лад, я снова увлекся стихами, я же обещал.

      Пожалуй, это и есть та самая мечта, которая может когда-нибудь осуществится. Жизнь сейчас – это не совсем жизнь. Раньше было лучше, проще. А сейчас, депрессии и суицид у семиклассников, жизнь боль и так далее. И из-за чего? Из-за того, что они не сдали ЕГЭ или они расстались со своей «второй половиной»?

      Разве это жизнь?

      Эгоистам конечно всегда будет лучше, я в их числе, но не в этот раз. Я игнорирую сам себя, свои мысли и глушу в себе же эти крики. Закрываю рот ладонью и кричу,

      тихо-тихо.

      В то же время, не смотря ни на что, всегда процветала любовь. От неё невозможно избавиться и ты всегда будешь любить того, кого подскажет сердце. Даже если потом его разобьют. Да, я встретил свою настоящую любовь, может это и правда так. Это наверное, единственная вещь, в которую я верю больше всего. Чтобы избавиться от всего этого мне просто нужна поддержка. Да, всё идёт на лад, но настолько медленно, что я даже не успеваю улыбаться.