В одном многоэтажном доме, среди многочисленных однотипных квартир, жил одинокий ординарный писатель. Жил один, так как не смог поделить свою любовь к литературе с проблемами связанными с другими людьми и обустройством личной жизни. Его активная жизненная деятельность находилась на страницах написанных им романов. Он мог позволить себе многочисленные приключения, в том числе и любовные. Были такие плодотвор-ные дни, когда после долгих сочинении, перенося их на бумагу, засыпая чувствовал, что устал от длительного перелёта на комфортабельном авиалайнере. Спина болела не от долгого сиденья на стуле, а от тяжелого багажа. Сердце колотилось громко и часто, как будь-то, он только что, пережил близость с женщиной, которую долго желал. Ладони его рук помнили тепло и велюровую мягкость её кожи. Шло время, писатель удачно заканчивал один роман и начинал другой. Идеи приходили в его голову по ночам. Когда это происходило, он вскакивал с кровати, судорожно включал ночник, брал в руки карандаш бумагу и быстро писал, боясь не успеть или забыть то, что ему навеяла ночь.
В один ни чем не отличающимся из вечеров. В прочем нет, в тот вечер шёл дождь. Капли воды громко стучали по стёклам и раме окна, словно просились в гости на чашку чая. В такие вечера чувство одиночества обострялось, и писатель ощущал противоречивые волнообразные потоки настроения. Мысли о своей жизни, как по тропинке приводили его к несостоявшейся семейной жизни. Жена, дети, собака, мирно спящая в коридоре. Но многолетняя практика жизни в одиночестве, выработала иммунитет против таких тоскливых настроений. Он вспомнил о лекарстве от любой тоски, и открыв холодильник достал от туда бутылку с вином, поставил её на кухонный стол. Взял с полки хрустальную стопку, и как только она оказалась на столе рядом с бутылкой вмиг стала украшением кухонной обстановки. Бутылка с вином уже обнажилась открытым горлышком и была готова в руках художника изменить градус наклона наполнив маленькую прозрачную ёмкость серебристой, искристой жидкостью. Но тут раздался звонок над входной дверью. -Кто бы это мог быть? – Подумал удивлённый писатель. Не торопясь, он медленно направился к двери, по пути посмотрел на себя в зеркало, ничего примечательного не обнаружив, продолжал свой путь в коридор. Открыв дверь, он увидел: На лестничной площадке стояла молодая привлекательная женщина. Они стояли напротив друг друга и молчали. Через некоторое время писатель проснулся от неожиданности, не отдавая себе полного отчёта своим действиям, широко распахнув входную дверь, пригласил незнакомку войти в квартиру. Женщина вела себя так, как будь-то, ждала приглашения. Смело шагнула через порог, не сказав ни слово, прошла на кухню и села за стол, на котором уже красовалась хрустальная стопка и открытая бутылка креплёного вина. Писатель, оставшись один в коридоре со своим недоразумением, медленно закрыл входную дверь. С неким усилием он включи у себя в мозгу программу сознания, которая в свою очередь высветила определённые вопросы: Кто эта женщина? Он решил попробовать ответить на этот вопрос сам. -Это соседка по подъезду. Скорее всего, ей нужна мужская помощь.
Могло быть ещё хуже:
Он затопил её квартиру и через несколько минут в этой квартире начнётся неприглядный и скандальный разговор. Ему этого очень не хотелось, так как женщина ему успела понравиться. Начать знакомство с обиды, было плохое начало любого романа. Когда он вошёл на кухню, женщина спокойно сидела за столом, печально глядя в окно, за которым дождевые потоки воды, словно слёзы стекали по уличной стороне окна. Ситуация для писателя оказалась сложной, и он не выдумывая ничего оригинального спросил;
– Чем могу служить, чем обязан вашему визиту? Задавая банальные вопросы, он отвернулся от гости для того, чтобы достать с полки ещё одну стопку. Поставил её рядом с той, которая была первой. После этих действий он понял, что сделал что- то не то. Незнакомая женщина пришла к нему в гости, вместо того, чтобы узнать её имя, поговорить, он ставит перед ней стопку. Вдруг она встрепенулась, как птица, которая проснулась ранним утром сидя на ветке огромного ветвистого дерева. Подняла на него глаза и произнесла: – Меня зовут Алина. Вас зовут Сергей, вы писатель, – она замолчала не закончив предложение.
Хозяин квартиры не знал, как на это реагировать. Предположения в голове, как морские волны бились о края мозга и разбивались, будь-то о береговые волнорезы. Ни одно предположение о раннем знакомстве с этой дамой, не подтверждалась. Он её не знал. -Сергей, – продолжала она, – я главная героиня вашего романа. Вы много писали про меня, думая, что идеи, возникающие в вашей голове лишь фантазия. Но это не так, в этом мире ничего не бывает просто так. Я ошиблась, не только в этом мире, но вообще в любом мире, ничего не бывает просто так.
Внимательно слушая женщину, писатель опустился на табуретку. Он уже ничего не понимал: Где шутка, где розыгрыш? Какая героиня? А может это всё же симпатичная соседка, которая кое- что о нём узнала, и сейчас улыбнётся и скажет, – что это просто шутка. И она пришла одолжить соли. Но женщина не улыбалась. Стало ясно, что разговор на эту тему продолжиться. Он заставил себя вспомнить, что действительно им было использовано в одном из его романов женское имя Алина. Но это было давно и он мало