Книга Первая
Иван, да Марья !
От автора
Эта история, не о войне, нет! Она о любви и поколении, выросшем в мирное время. Она о верности, со всеми перипетиями судьбы, опасными и в то же время нелепыми и смешными. Но отделить, эти чувства от трагедии, случившейся с моей Родиной, нельзя. Потому что, какими бы не были чувства высокими, никогда человеку не удастся вырваться из бездны бытия. Оторваться от наследия прошлых лет и избавиться от памяти в коей всегда вместе невзгоды и страдания, счастье и надежды. Интихаса – это история, о молодых людях конца шестидесятых двадцатого столетия. О тех кто не испытал на себе лишения войны, но кому тяжёлым наследием досталось это прошлое. О тех, кто с молоком матери впитал чувство ответственности не только за себя. О тех, кто умеет любить искренне и преданно. Пройдёт не так уж много лет, и люди озлобятся друг на друга, поставив во главу человеческих отношений материальные блага. Совершенно забыв о других, духовных ценностях. А если и станут вспоминать о них, то цинично, наигранно и прилюдно. Мы обратимся к богу, но будем делать это вызывающе и не искренне, забыв, что он живёт, прежде всего, в наших душах! Эта история, как напоминание о чистоте чувств и бескорыстного отношения человека к человеку!
Первая часть
Маша
Первая глава
Вечер
Перед тем, как скрыться за горизонтом, солнце, красным, огненным шаром в нерешительности повисло над лесом, напоследок осматривая свои владения. Воздух наполнился нежным ароматом из цветов и трав, а на землю, играя с закатом, легла роса. Там, где у кромки леса несёт свои воды маленькая речушка, усевшись прямо на мокрую траву, нашли себе место молодые люди. Стесняясь посмотреть друг другу в глаза, изредка нарушая тишину разговором, они наслаждались летним вечером. Русого парня, с ямочкой на подбородке и ясными голубыми глазами, девушка называла Иваном. А он, юную блондинку с курносым носом, косой и пухленькими, розовыми как у младенца губами, в ответ звал Машей.
–
Посмотри, как красиво! Жаль, что я не художник. Обязательно нарисовал бы этот закат. Как называется это направление у них?
Глядя вдаль, поинтересовался Иван.
– Живопись! А ещё отличником был.
Ответила девушка. Но парень явно не хотел отступать, сделав глупое выражение лица и спросив снова:
– А что такое, тогда, натюрморт?
– Это, Ванечка, когда в тарелочке лежат яблоки или груши!
– А если сливы?
– Какая разница, любые фрукты.
Повышая голос, объясняла Маша.
– А овощи?
Не унимался Иван. И девушка, уже, готова была вспылить, уязвлённая непониманием парня, но посмотрев ему в лицо, увидела лукавые улыбающиеся глаза:
– Ах, ты негодник! Так ты издеваешься надо мной?
Меняя гнев на милость, проговорила она. А Иван, хитро улыбаясь, вымолвил;
– Ни грамма! Просто я не много пришиблен, по жизни! И до меня плохо доходят всякие мудрёные термины. Особенно в области культуры и искусства. Одним словом, я полный профан, или бездарь, как любил говорить Василь Васильевич. Помнишь, учитель такой был в начальных классах? Вёл пение и рисование. Никогда не забуду, как на урок рисования принёс он яблоко, положил на стол и говорит нам:» Дети! Рисовать будете с трёх сторон.» А у самого, бутылка из кармана торчит. Пока мы рисуем, он нагнётся под стол, выпьет там, вылезет и закусывает яблоком этим. В конце урока потребовал сдать рисунки. Все, в классе, нарисовали целое яблоко, а я огрызок. Он меня и спрашивает; что это ты изобразил? А я ему отвечаю; Извините, Василь Васильевич, у меня фантазия работает плохо, поэтому рисую только с натуры. Вот и нарисовал то, что лежит у вас на столе. Он глянул, сначала на стол, потом на меня и говорит: Профан ты Иван и бездарь, ни хрена из тебя не получится!
Мария, долго не могла успокоиться, хохоча над рассказом Ивана, а потом, внимательно посмотрела на него и вымолвила:
– Я, вот, сколько тебя знаю, не могу понять, когда ты шутишь, а когда говоришь правду? Почему ты все свои истории называешь, интихаса? Что это за слово мудрёное?
С лица Ивана, исчезла улыбка и он тихо, задумчиво, произнёс:
– Машенька! У индусов, интихаса – это история на грани вымысла и реальности. Скажи мне, пожалуйста, разве наша жизнь, не интихаса? Разве то, что происходит с нами ежедневно, не граничит