От автора
Этот сборник появился на свет по просьбам друзей, которым надоело отлавливать стихотворения по моим профилям в социальных сетях. «Требуем объединить все „до кучи“, – заявили друзья, – и вообще, хватит писать в стол».
Друзья не правы. В стол я не пишу. Время от времени «случайно» забываю распечатанные листочки по квартире, например в холодильнике, чтобы родные точно наткнулись и прочитали. Читают не всегда, но непременно натыкаются.
В этом сборнике собраны стихотворения разных лет и отнюдь не в хронологическом порядке. Так что порой будет казаться, что писали два разных человека, и это будет правильным наблюдением, поскольку я, образца 2000-го года и 2017-го, естественно не тождественен.
Надеюсь, кое-что вам понравится.
У КАЖДОГО
У каждого – два каждых в голове,
Еще немного – от себя и друга,
Еще чуть-чуть от замкнутого круга,
Все остальное держим не в себе.
От молота до наковальни есть
Совсем немного, скажем, две пушинки,
На батарее тающие льдинки,
А также те, кто – вечно, но не здесь.
По мавзолеям много разлеглось,
Всех тех, кто жизнь любил непримиримо,
Всем тех, кто не искал дороги к Риму,
Кому найти дорогу удалось.
Пусть все идут, туда куда идут.
Пусть дождь стучит, по зонтику, по крыше.
Пусть тот, кто шел, уходит выше-выше.
Пусть это время странным назовут.
Пускай горит у каждого внутри
Костер любви, нетленный, негасимый.
Пусть дарит он отчаявшимся силы,
Но зажигалкой чиркать не проси.
Меланхоличное
Извини… Отзвенели капели.
Отстучали по крышам дожди.
Знаешь… сколько смогли – мы успели,
Но цветов в день рожденья не жди.
Не клади телефон у постели,
Не заказывай в полночь такси.
Мы так мало друг друга согрели,
Но тепла моего не проси.
Лед и пламень. Тоска и разлука.
И по венам – опять горячо.
Мы друг друга жалели от скуки.
Хоть и было подушкой плечо.
По следам, по известной тропинке,
Возвращаясь тихонько домой,
Мы сбивали звенящие льдинки,
Нарушая вселенский покой.
И теперь наступила расплата.
Нет покоя. Одна суета.
Только знаешь, мы не виноваты.
Что играем с тобою с листа…
Считаю дни до получки…
Считаю дни до получки.
Сто рублей в кармане.
Прикрутить дверную ручку.
Позвонить маме.
Дописать полстраницы.
Ладно. Пусть – полторы.
Усталым в сон свалиться,
До зари, до поры,
Когда сверло будильника,
Прямо в мозг мне вопьется.
Пустота в холодильнике.
Муха о стекло бьется.
Пойти на работу, улицей,
Серые тени расталкивая,
Тени от солнца жмурятся,
Кофе в стакане взбалтывая.
Остановиться у скамьи сквера,
Где криво, но очень уверенно,
Надя + Вова – вырезано —
Счастливые люди, наверное.
Закурить сигарету ломкую,
Дым провожая взглядом.
Автомобилей гудки негромкие,
Где-то на трассе рядом.
Дворняге подмигнул рыжей.
Не поняла. Облаяла.
Глупая. Не обижу.
У дворняг свои правила.
В кармане шуршит «сотка»,
Хочется пива, до страсти.
Куплю. Пиво все же – не водка,
Да и не в деньгах счастье.
В этом городе плачут…
В этом городе плачут.
Иногда здесь смеются.
Иногда что-то значат
Неразбитые блюдца.
В этом городе блюдца
Бьют всегда на осколки,
Чтобы не сомневаться,
Чтобы целое – в сколько.
В этом городе знают,
Если сколько – немного,
Можно все остальное
Потерять