На свалке Российской империи. Записки журналиста. Евгений Юрьевич Третьяков-Беловодский. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Евгений Юрьевич Третьяков-Беловодский
Издательство: Издательские решения
Серия:
Жанр произведения: Публицистика: прочее
Год издания: 0
isbn: 9785448398322
Скачать книгу
p>Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      На свалке Российской империи

      Кто в шалашике живет?

      Неказистого вида шалашик я обнаружил случайно. Сооружен он был под корявой, разросшейся ивой на самом краю оврага, склон которого местный люд давно превратил в свалку бытовых отходов. Жители соседних домов щедро в течение многих лет заваливали природную пазуху всем тем, что становилось им ненужным в домашнем хозяйстве.

      Зловонный язык свалки быстро продвигался вперед, но проходило два-три года, и на том месте, где некогда покоились кучи мусора, появлялись сараи и гаражи: овраг пасовал перед человеческим натиском.

      В течение всего светового дня в поисках пищи копошились здесь бездомные собаки и кошки, вороны и крысы, которые удивительно мирно уживаясь на этой небольшой территории. Встречались и двуногие. Неприхотливые старушки по весне собирали в сумки прошлогодний проросший картофель, выброшенный из погребов. Осенью запасались подпорченными яблоками, морковью, свеклой – словом, всем тем, что годилось в пищу. Набегали сюда и мальчишки в поисках цветного металла и чтобы просто покопаться: авось, подвернется что-нибудь интересное.

      Летом на свалке появились постоянные жильцы. Шалашик оказался их временной «квартирой». Изнутри он был тщательно занавешен тряпками. На полу лежало два прожженных в нескольких местах матраца, в углу (в головах) стояла закопченная керосинка, рядом с ней находились сковорода и кастрюля.

      Все это я не спеша обследовал в один из своих отпускных дней: «квартира» была не заперта, хозяева куда-то отлучились. Ждать их не стал, а решил наведаться к неизвестным в гости вечером.

      …Начинало смеркаться, когда (каюсь), вооружившись на всякий случай перочинным ножом, я приблизился к шалашу. Неподалеку в кустах горел костерок. Хозяева, а их было трое, сидели рядом. То, что это бомжи, понятным стало сразу, а вот в то, что они некогда были людьми, верилось с трудом.

      Одежда их не поддается описанию. А внешний вид…. Руки черные, давно забывшие, что такое мыло. Спутанные, полные насекомых волосы, гноящиеся глаза, потрескавшиеся губы, ноздреватая кожа на лице – вот та картина, увидев которую, я содрогнулся.

      Встретили меня настороженно.

      – Тебе чего, мужик? – спросил тот, что кашеварил.

      Над огнем висел котелок, в нем булькала какая-то

      похлебка.

      – Вы что тут затеяли? – как можно строже спросил я. – Пожар хотите устроить? Сараи рядом.

      – Да ты че, паря! – откликнулся другой. – Какой пожар! Жратву готовим. Поедим вот сейчас и на боковую. – Он кивнул в сторону шалаша.

      – Вы что, тут живете? – сделал я удивленное лицо и придвинулся поближе.

      – Ага, – кивнул тот, что кашеварил. – А ты что, любопытный?

      – Да вот все лето наблюдаю за вами, стало интересно, что за люди здесь обитают. – Я достал заранее припасенную пачку «Примы», рассеянно сунул сигарету в рот. Словно опомнившись, протянул пачку собеседникам.

      Лежащий слева от меня старик проворно выхватил ее из моих рук и раздал сигареты своим товарищам.

      – Садись, – хмыкнул тот, что был справа. – Гостем будешь. Выпить есть? А то рассказ «насухо» не пойдет.

      Я это предвидел и тут же вынул из внутреннего кармана куртки бутылку дешевой наливки. Глаза собеседников вмиг увеличились раза в полтора. Кашевар крякнул и нырнул в шалаш. Оттуда он вылез с четырьмя пластиковыми полусмятыми стаканчиками, распрямил их своими черными пальцами и осторожно поставил на землю.

      – На меня не рассчитывайте, – поспешно сказал я. – Не пью.

      Лицо кашевара еще более повеселело:

      – На нет и суда нет.

      Он бодренько сковырнул с бутылки пробку и разлил наливку в стаканы.

      2. Вася, Гриша и Миша

      На эти имена отзывались мои знакомые со свалки. Выглядели они глубокими стариками, хотя лет им было не так уж и много. Самому старшему, Василию, 57, Грише – 54, Мише – 50 лет.

      «Уговорив» бутылку и похлебав одной ложкой по очереди варево из котелка, они пустились в воспоминания, куря дармовые сигареты и изредка яростно почесываясь.

      Вася попал на свалку после того, как пропил свою квартиру. После смерти жены он лет десять жил в ней один (детей Бог не дал) и постепенно пристрастился к рюмке.

      Сначала продал все, что было в доме, потом решился обменять свою жилплощадь на общежитие, естественно, с доплатой. Однако деньги, какими бы большими они ни были, имеют обыкновение кончаться. После того, как Вася стал неплатежеспособным да еще в придачу потерял человеческий облик, его вышибли из общаги. С горя новоявленный бомж отправился в рюмочную и там пропил свой паспорт – какой-то жуликоватый тип, видя Васины страдания, предложил за документ полсотни рублей.

      Утро Василий встретил в ливневой канаве и мокрых штанах. Очухавшись, он завыл от безысходности, и хотел было наложить на себя руки, но вовремя встретил Гришу и Мишу,