Верую. Стихотворения. Елена Ивахненко

работает поэт в ясной классической традиции, идущей от Батюшкова, Жуковского и Пушкина. А когда начинаешь вдумываться: от кого же конкретно из предшествующих поэтов она отталкивается, то находишь следы и Н. Рубцова и земляка Елены – Н. Якушева, видишь следы размышлений над строками Н. Некрасова и С. Есенина, А. Ахматовой и, как ни странно, – М. Цветаевой. Стилистика двух лучших поэтов-женщин России находит единство в творчестве Ивахненко. Происходит это, наверное, потому, что Елене, говоря словами Б. Пастернака, «стихи диктует чувство», а чувства её идут от реальной жизни. Тот образ лирической героини – провинциальной женщины, живущей в небольшом городе, в которых живёт большинство жителей России, с её бытовыми заботами и неурядицами, с её семейными раздорами и материнским счастьем, вдруг пришедшей на третьем десятке лет к глубокой вере в Бога, к православному воцерковлению, типический образ нашего времени и в то же время новый для русской поэзии. Он невольно вовлекает тебя в размышления о нашем времени и будущей судьбе страны. Помню, в юности на меня произвёл подобное впечатление образ лирической героини, создаваемый замечательным русским поэтом Ольгой Фокиной, в чьих произведениях прямо своим голосом заговорила русская крестьянка. Елена Ивахненко очень строго относится к поэтической работе, большинство из написанного за 25 лет творчества она считает черновиками. Но зато те стихи, что она считает законченными произведениями, могут выдержать самое строгое рассмотрение.

      Анатолий Смирнов, член Союза писателей России.

      «Зелёный май округу одевает…»

      Зелёный май округу одевает.

      На огороде подвиги вершу.

      А как писатель – праздную лентяя.

      Писать ленюсь. Или боюсь. И не пишу.

      Чего боюсь? Саму себя подслушать,

      Саму себя узреть не на коне.

      И всё, что скрыто, вытащить наружу.

      Не по нутру… Да разве только мне?

      Нет, не сейчас. Боюсь и прикоснуться,

      Пчелиный рой будить в душе моей.

      А если уж писать – чем отзовутся

      Мои слова в сознании людей?

      Не пролежат ли попусту на полке,

      Не тронув никого, не вразумив?

      И, если так, немного в этом толку —

      Вскрывать души болезненный нарыв…

      Промаюсь так и не рожу не строчки,

      А месяц май – художник и поэт.

      И майское тепло вскрывает почки,

      Из них листва спешит на белый свет.

      И ни в одной из почек нет сомненья —

      Нужна ли миру или не нужна

      И кем ей быть – кормёжкой или тенью,

      Растёт – и всё.

      Свобода. Жизнь. Весна.

      Юность

      Спасибо, судьба, спасибо

      Спасибо, судьба, спасибо

      За то, что рядом рассвет

      Плывёт златопёрой рыбой

      И мне девятнадцать лет,

      Что совесть пока спокойна

      И не в чем себя винить,

      За то, что любви достойна,

      За то, что могу любить,

      За то, что живу в надежде

      На лучшее впереди,

      За то, что иду, как прежде,

      По праведному пути,

      Спасибо, что ты лишила

      Непрочных земных побед,

      Что в сердце я зла не носила

      И злом не платила в ответ.

      Ровесники

      Кучка знакомых парней идёт,

      Матом корёжа фразы.

      Грязной смолою мат пристаёт

      К ним на язык. И вязнет.

      Лучше б молчали… Любить таких?

      Даром таких не надо.

      Вот и иду в стороне от них,

      Словно овца от стада.

      Нет её в сердце, любви-то… Нет…

      В тех глуповатых лицах

      Не разглядела влекущий свет,

      Не распознала принца.

      Берёзка

      Посылала берёзка листочки

      Убегавшему ветру вослед,

      Словно мама своей взрослой дочке

      Запоздалый житейский совет.

      Мчался лист, пожелтевший и тонкий,

      Падал птицей подстреленной вниз.

      Так вот брошенный кто-то вдогонку

      Умоляет кого-то: «Вернись!»

      И, не все ешё выплакав слёзы,

      Я подумала: «Нет, не умру.

      А проснусь я однажды берёзой

      Где-то здесь, на холодном