Книга скорби, написанная кровью смертных…
Москва – наши дни
На улице уже слегка похолодало, а на душе все ещё кружатся летние дни. – Куда меня снова занесло? – Выдуманный герой прошлого времени все ещё кружит в моей голове. Я здесь не для того, чтобы спорить или играть против своего эго. В одной руке обычная шариковая ручка, а в другой ключи от автомобиля. Рядом со мной помелькает детский смех. Чумазый малыш, улыбаясь, бежит по улице, видимо он так радуется поздней зиме. А ведь только неделю назад сидя с кружечкой чая у окна я встречал новый год. Видимо мой мир не хочет осознавать, что зима есть и ей ещё править три-четыре месяца. Разглядываю стоящий перед собой пятиэтажный дом, на мой взгляд, расположение дома оставляет желать лучшего. – Где же тут играют дети? – Весь двор состоит из автомобилей и больших мусорных контейнеров. Без фанатизма к новостройкам, верю, что через пару лет, руки добрых рабочих людей дойдут до этого двора и построят хорошие детские площадки, но к тому времени кружащийся малыш вокруг меня, будет учиться в школе, и бог знает, как сложиться его жизнь. Может после школы он взлетит по карьерной лестнице высоко и упадет или не взлетит вовсе. Может, откроет студию звукозаписи, прославится и покончит жизнь самоубийством? Точно так же как тип, к которому я приехал со своими вопросами. А может он спился и умер и о нем все забыли. Сидя в интернете на форуме hip-hop.ru, заметил, что прошелся слух, что его нет в живых, решил убедиться в этом лично. На самом деде его учесть или его жизнь меня особо не интересовала, к ушедшему у меня были свои вопросы личного характера, я искал своего человечка, человека, который круто изменил мою жизнь. Человека моего времени, моего мира. Но увы искать через того, кого нет в нашем мире, мне не по силам. У меня часто бывает такое чувство, будто скучно, нарушая свою тишину, ищу то, чего мне нужно, а как нахожу, делаю себя счастливым.
Жизнь должна быть интересней, как песни, загруженные вперемешку в плеере автомобиля. Вот и я здесь, гонюсь за интересом. Ещё несколько минут назад, я был на втором этаже, не думая позвонил в звонок, мне открыли. Лучше бы этого не делал, буду пару недель винить себя за это, ведь я напомнил матери о кончине её сына, Мать это святое, а любовь матери к своему сыну – это больше чем построить дом, открыть фирму или выиграть олимпийскую медаль. Это почти 9 месяцев зарождения жизни внутри женщины, в утробе. А тут нарисовался я со своими дурацкими вопросами о человеке, которого я даже вживую-то не видел. Извинившись, раз десять, поблагодарил мать, потерявшую сына и удалился. И вот я здесь, около своей машины, смотрю на ребенка, который радуется просто тому, что бегает. Побежать бы и мне с ним, но не могу, я не тот, совсем другой.
Блокнот так и остался в кармане, доставать его не пришлось. Хотел записать ответы на вопросы, которые мне бы помогли в моих дальнейших поисках. У блокнота, нет никакой таинственной истории, его подарил мне один Бакинец, который учится со мной в университете. За 5 лет обучения, так и не смог понять, что же это за нация такая, «Бакинская». Могу на пальцах посчитать своих знакомых из Баку, все они бегут по своей жизни, будто оголенному электрическому проводу. Всегда осторожны и мнительны ко всему, что их окружает. Из года в год, мой Бакинский одногруппник пытается вспомнить кто он, откуда и что заставило его уехать из своего города. В чужой стране, будто в чужом доме, можно забыть кто ты, и что ты делал ещё вчера. Сегодня он ничего не помнит и просто смотрит вдаль. Никто не знает кто он и откуда, может завтра его и вспомнят, но не сегодня. Но уверен, что он, как и каждый из коренных жителей «Старого города» хотел бы проснуться с видом за окном на берег Каспийского моря, и мыслями соединиться с городом между годами, проведенными в Москве.
Сел в машину, завел двигатель, в плеере новый альбом «Птахи», играет один из моих любимых треков – Рубины. Недавно был на автограф-сессии, на ней же прошла презентация нового альбома. Обычно приходится, слушать что попало, но альбом ждал давно, до выхода считал дни. Сделав немного по громче музыку, решил развернуть машину и выехать из двора, но услышал стук сзади. В боковом зеркале увидел ту самую мать, которую сегодня я побеспокоил, выключив музыку, я вышел из машины
— Что случилось мать? – обратился к женщине
– Постой, постой, я кое-что нашла – держа в руках толстую тетрадку отвечает она.
— Что это?
– Это вроде дневник того человека, которого ты искал, я его нашла у сына на студии, когда забирала его вещи из студии. Она мне ни к чему, думаю тебе пригодиться. – протягивает мне тетрадку. Я был удивлен до чертиков. – Спасибо больше, думаю и в правду мне это пригодиться – Ничего не ответив, женщина в быстром темпе направилась к своему подъезду. Снова сажусь в машину, и с интересом открываю первую страничку. с обратной стороны потертой обложки, вычитываю – Это история писалась Богом, но не читалась. Я узнаю эту строку… никогда не любил быть хозяином чужой судьбы, вычитывая чужие дневники, но не сейчас. Мою загруженность сбил телефонный звонок. Звонил Артур, близкий друг, без которого последние два