Трамвай до дома
Пиво было поганым. Дешевое, разбавленное, как моча старой лошади, но я пил его литрами. Студенческая жизнь – она такая. Денег нет, зато времени навалом, чтобы убивать его в грязных пивнухах, заливая в себя всякую дрянь. Сегодня был четверг. Почти пятница, а значит, можно было себе позволить. Ну как позволить… скорее, забить на все. Забить на лекции, на душную общагу, на вечно голодный желудок и на то, что завтра утром опять надо будет тащиться на эту гребаную философию.
Философия. Ха! Я сидел один за шатким столиком, обклеенным жвачкой и прожженным сигаретами, и думал о философии. Вернее, не думал. Просто тупо смотрел в мутное стекло, где отражался мой собственный идиотский вид. Глаза красные, щетина трехдневная, куртка воняет потом и пивом. Философ, блин. Скорее уж – философствующий алкаш.
Барменша, толстая тетка с крашеными рыжими волосами, лениво протирала стойку. Ей было плевать на меня, на пиво, на всю эту дыру. Как и мне, в общем-то. В этом и был весь смысл. Когда тебе плевать, становится как-то легче. Не хорошо, нет. Просто… терпимо.
Я допил последний стакан, кое-как выгреб из кармана мелочь и бросил на стол. Хватило ровно на трамвай. На большее я сегодня не заслуживал. Да и не хотел.
Вывалился на улицу. Ночь. Холодно. Осень – ужасная пора. Все серое, мокрое, противное. Ветер дует прямо в лицо, пробирает до костей. Хорошо хоть, дождя нет. Пока нет.
Трамвайная остановка была в паре кварталов. Я шел медленно, шатаясь, как старый корабль в шторм. Ноги заплетались, голова гудела, но в целом – нормально. Я бывал и в худшем состоянии. Гораздо худшем.
На остановке никого. Только тусклый свет фонаря и реклама какого-то банка. Я присел на скамейку, закурил. Сигарета дрожала в пальцах. Надо бы поесть что-нибудь. Хотя, какой там есть… завтра, может быть. Если денег найду. Или украду. Кто знает.
Трамвая не было. Ждал минут десять, наверное. Может, больше. Время тянулось медленно, как сопли из носа у старика. Вдруг из темноты вынырнула компания. Пятеро. Молодые. Лет по семнадцать-восемнадцать, не больше. В модных куртках, кроссовках. Смеются, толкаются. Типичные городские отморозки. Таких полно везде. Особенно ночью.
Я не обратил на них внимания. Просто сидел, курил, смотрел в никуда. Пусть себе тусуются. Мне какое дело.
Но им, видимо, было дело до меня.
Они подошли ближе. Окружили скамейку. Переглядываются, ухмыляются. Я почувствовал, как внутри что-то сжимается. Не страх. Скорее… раздражение. Усталость. Ну вот, блин, еще и это.
– Эй, братан, закурить не найдется? – спросил один, самый наглый. Стрижка идиотская, гель в волосах,