Здравствуйте, пишет Вам сын вашего сослуживца. Нашел недавно при уборке вещей отца тетрадь с рассказом «История одной любви». Прочитал. Все гадал, действительно ли Вы получили эту историю от старика в поезде или сочинили сами. После того, как прочел письма к отцу, стал уверен, что произведение Ваше, ибо упоминаете, что продолжаете писать.
Я был удивлен, даже более того, поражен этому сообщению. Подумалось, что возможно – это, чей то розыгрыш или современный очередной «развод». Я ответил на сообщение и попросил сделать фото тетради…. Да, это была она… Я уже и забыл о том, что отправил ее армейскому другу, а черновики, которые тщетно искал, видимо потерялись с переездами. И получается она – эта тетрадь только в одном единственном экземпляре. Всплыла из небытия. Как много времени прошло.
Случай привел меня сюда,– продолжал мой новый знакомый, – по обратному адресу в письмах Вас возможно уже нет, (это на самом деле так). И нашел сразу именно в этом приложении. Благо фамилия у Вас редкая. « Спасибо сыну. Вот для чего он установил программу в мой телефон. Я верю, что всё и вся происходит в жизни не случайно».
– Но все равно не был уверен, что это ВЫ. И я рискнул. Вы ведь знаете, что мой отец умер более 25 лет назад. Я хотел бы больше узнать о нем. Каким он был другом. Вы с ним тогда были так молоды, моложе, чем я сейчас. У меня есть только его фотографии…
Мы договорились, что он отправит мне тетрадь почтой. Я с нетерпением ждал.
И, наконец, я получил ее. В посылке башкирский мед, чак-чак и тетрадь, с размытым от воды и времени рукописным текстом. С восторгом и трепетом листаю. Прошло 30 лет. Благодарю.
Я написал этот рассказ, эпизод которого мне приснился во сне и почтой отправил другу в Уфу – он нашел тогда вариант, где его напечатать. Ведь в ту пору еще не было ни интернета, ни домашних компьютеров, ни сотовых телефонов. Да, такое было время. Но, определенно, лучшее время, это то, в котором ты есть, в котором мы живем. А сейчас я пребывал в состоянии восхищения случившимся, и несказанно рад, что тетрадь нашлась, пусть через много лет. Это был такой загадочный привет из прошлого. Мистика , да и только…
Мы тогда крепко дружили. Азат, так звали моего армейского друга, всегда меня подбадривал. Считал, что мое «творчество» надо продвигать. Я писал стихи, пел их под гитару. Впрочем, как и многие молодые люди того времени. Разговоров у нас было много, и когда служили в армии и после. На разные темы. А вот ссор, пусть даже мелочных, не припоминаю. Были и ситуации, где выручали друг друга… Его нелепая смерть меня потрясла. Для меня это был удар. Сильнейший. Напрочь забыл и о рассказе, и об этой тетради, и о том, что я ее ему отправил. В молодости о смерти не задумываешься: как так, вся жизнь впереди. А оказывается, она всегда рядом.
С сыном моего друга мы созвонились, и я предложил встретиться. Он согласился. И получилось все как то гладко,– у него и у меня нашлось время и возможности для встречи. Всё сложилось. Совпадение? Может… А может, как будто что то или кто-то помогает нам в этом. Ведь бывает такое ощущение.
Встретились уже через несколько дней. И вот я вижу, идет молодой человек, очень похожий… Словно Азат идет навстречу мне. Обнялись.
Три дня был у меня в гостях. Общались впервые, а можно было подумать, что знал его много лет. Казалось, что он, почти, как мой сын. Я даже не ожидал, что такие разные по возрасту люди, так могут быть близки друг другу.
Я с большой грустью провожал его. Удивительная история…
Он просил, чтобы я все-таки опубликовал свое произведение (как он его называл). Я пообещал.
При расставании он передал мне две черно-белые фотографии своего отца. Я по приезду домой, поставил их в рамку. Фото друга, который соединил нас. Меня с его сыном и вернул мою рукопись обратно.
Бог знает, почему она – эта тетрадь, вернулась. И именно сейчас, когда я пытаюсь осмыслить свои прожитые годы, мое предназначение…
Может Азат, ушедший в мир иной много лет назад, таким образом, решил через своего сына довести дело до конца. Будто говоря: извини друг, не успел, не доделал…
Эти фотографии у меня на столе. Я смотрю в глаза Азата и мысленно обещаю, что я постараюсь тоже довести дело до конца и напечатаю рассказ. Я, почему то, упорно думаю, что это Его весть, оттуда…
Я выполняю, мой друг.
6.12.2024
История одной любви
Я поездом возвращался из Уфы. Мой армейский друг пригласил меня погостить у него. Его деревенька находилась недалеко от города и я решил поехать отдохнуть, и не жалею об этом.
Поговорить было не с кем. Я знал, что путь предстоит неблизкий и это еще больше удручало меня. Было скучно. В купе напротив меня лежал старый-престарый дедуля, а на верхней полке разместилась девушка, довольно-таки хорошенькая, наверное, его внучка, а может даже и правнучка. Хотелось бы с ней заговорить, но я не знал с чего начать и потому молчал, боясь попасть в неловкое положение.
Вдруг первым разговор начал старик:
– Вот я не понимаю вас, молодежь.