Записки сумасшедшего. Другою жизнь моя была, когда бы я не знала сны. Velikaya Lives

ыми снами.

      Иногда они бывают настолько реалистичны, что проснувшись, – думаешь, – сон это или реальность?

      © Velikaya Lives, 2016

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Сон 1

      Когда же кончатся эти сны? Эти стаи птиц. Поющих птиц…, самых красивых птиц в мире! Их много, беззаботно щебечущих, рассыпанных многоточием высоко в небе.

      Земная красота манит их цветами, лепестками, зрелыми ягодами….

      …Вот он! И они летят к нему…, к кустарнику, на котором нет ни одного листа, только сиренево-багровые мелкие цветы похоти, и, гроздья кровавых ягод, похожих на переспелые зерна граната. У него мёртвые корни, у него нет поросли, у него нет продолжения жизни, у него нет ничего, нет никого…, только налитые кровавые плоды, тяжело изгибают ветви.

      Сочные ягоды, обманно притягивают птиц к ветвям, и, вкусив плоды, они падают замертво к корням ядовитого куста, в его, уже давно опавшую пожухлую листву. Их кровь, их тлен – питают омертвевшие корни.

      Тяжесть…, какая дикая тяжесть…, он сильно устал…, но это даёт ему, кустарнику, жизненные силы, это даёт живительную влагу его плодам…

      Он же очень красивый кустарник! Он у всех на виду…, его смертельная красота открыта всем!

      АВАЦИИ!!!

      Сон 2

      Прямо в одежде, он лежал на старом диване, и, прикрыв глаза, тщетно пытался уснуть. Назойливые, переполненные тревогой мысли отгоняя сон, навевали страх, и, усиливая сердцебиение, болезненно пульсировали в висках. Он нервно, то сжимал, то разжимал влажную ладонь. Все тело его горело огнем, поднимая жар.

      Лопасти потолочного вентилятора с шумом вращались и спасительно обдували лицо.

      Бред…, все сознание в бреду…. Ему становилось холодно, как там, этой ночью в лесу, под проливным дождем. Он засыпал….

      …Холодный проливной дождь хлестал его по веткам, сбивая перезрелые ягоды. Отовсюду слышались приглушенные голоса. Они были рядом, искали его, желая погубить багровые, вызревшие плоды….

      Да кто они такие, как посмели?! Этот лес, эта речка, эта поляна…, принадлежат только ему! Он знает здесь каждую тропинку, сюда к нему прилетают птицы, петь свои последние песни.

      Дождь лил все сильней, но, люди не уходили, и он, почти к земле пригнул обнаженные ветки, пытаясь неуклюже спрятать за листвой деревьев свои ягоды…