Рядом со мной, на водительском месте сидел Серега Камышин, водитель с тридцатилетним стажем. Уже седой, как обычно невозмутимый и молчаливый. Он внимательно следил за дорогой, иногда поглядывая на тусклый экран навигатора.
На базе Камышина в шутку звали просто Камыш, но водила, разменявший уже пятый десяток, не обижался. Казалось, что его в этом мире вообще ничем не пронять. Зато все в нашем гараже знали, что этот одинокий мужик крутил баранку у всего, что имело колеса и движок. И руки у него были золотые. Его постоянный спутник – это ключ на «тридцать два» и монтировка. В одиночку поменять колеса на КамАЗе в тридцатиградусный мороз? Да легко!
Так уж вышло, что гордый, но все-таки отстающий Российский автопром, логистическая компания, где мы трудились, обошла стороной, сделав акцент на шведах. И сейчас наша Scania, доверху загруженная коробками с бытовой химией, уверенно катила вперед, приближая нас к конечной точке проложенного маршрута.
Да, мы с Серегой водители-дальнобойщики. Ну, а я еще и что-то вроде экспедитора, по совместительству. Моя дополнительная обязанность – сопровождать грузы, чтобы те без проблем доезжали до заказчика, проводить их документально. Конечно, это работа очень ответственная, но, блин, муторная.
За несколько лет в дороге всякое случалось. Мы с Камышом уже четвертый год работаем вместе, и у меня ни разу не возникало повода сменить напарника.
За прошедшие сутки, я посмотрел пару фильмов на телефоне, пролистал ленту в Телеграмме на несколько дней назад, и даже успел вздремнуть. Разговаривать с молчаливым напарником было сродни игре в одни ворота – все равно из него ничего не вытянуть.
Спустя какое-то время я заметил, что Камыш начал тревожно поглядывать в боковое зеркало со своей стороны.
– Что там у тебя? – поинтересовался я, взглянув со своей стороны, но ничего не тревожного не заметил.
– Да не пойму что-то… – мрачно отозвался тот. – Сзади к нам легковушка прилипла и вроде фарами подмигивает.
Выражение лица у него было озадаченное.
– Серьезно?! – я тревожно взглянул в свое зеркало, затем посмотрел на спидометр. Гнали за сотню.
Дорога уже второй десяток километров была прямая, как доска.
Конечно, бывает так, что при езде по неровной дороге кажется, будто кто-то фарами моргает, но это всего лишь иллюзия.
Прошло секунд тридцать.
– Не, ну точно, моргает! – на лице у Сереги отобразилось заметное волнение. – Может, остановиться?
Мы прекрасно знали, что во время перевозок не исключен вариант встречи с дорожными грабителями. Был в девяностых и начале двухтысячных такой период, когда охотники за фурами занимались грабежом ценного груза. Изощренными способами и уловками останавливали грузовик, водителя либо в расход, либо просто вырубали. Забирали груз, а машину бросали. А на самый крайний случай устраивали ДТП.
Но подобного беспредела на дорогах не случалось уже давно. Я в то время еще в армии был и подобного, конечно же, не застал. Зато Камыш, судя по тем скудным рассказам, что я из него вытянул, хлебнул сполна. Рассказывал он это без эмоций, но я все равно слушал.
– Не стоит! – отозвался я, наблюдая свет фар в боковом зеркале.
– Саня, не нравится мне это. Чего она прицепилась? И не обгоняет ведь… – спустя несколько секунд пробурчал Камыш, закусив губу.
Я мельком взглянул на биту, что лежала у нас в люльке. Вообще, помимо нее у меня было еще кое-что, купленное уже давно, но еще ни разу не возникало повода воспользоваться приобретением. Об этом никто не знал и это даже хорошо.
Время потихоньку шло, а ничего не происходило. С той же самой скоростью, мы продолжали мчать вперед и просто наблюдать за обстановкой позади нас. Встречных машин практически не было, вокруг сплошная темнота. Не было ни деревень, ни поселков. Обходная дорога не пользовалась популярностью.
– Да ну, ничего подозрительного! – наконец-то ответил я. Никаких морганий я не заметил. – Сбавь скорость на всякий случай. Тащиться шестьдесят по пустой дороге легковушка не станет. Сразу на обгон пойдет. А не пойдет, тогда будем решать проблему.
Напарник послушно сбавил скорость.
И верно – прижавшаяся к нам легковушка уже через четверть минуты уверенно пошла на обгон. Это была белая, заляпанная грязью, Мазда шестерка. Из приоткрытых окон ревела музыка, что-то тяжелое и жесткое. От такой музыки у меня бы голова заболела уже через несколько минут. Как там водила вообще слышит что-то?
Заднее окно вдруг приоткрылось и оттуда высунулся молодой человек с довольной рожей. В руке бутылка пива, сам растрепанный. Пьяное тело пыталось что-то кричать и махать руками, но попробуй там разбери что-нибудь.
Справа, с пассажирского места высунулся и второй. Тоже начал что-то орать. По мордам было видно,