Конечно, у каждого своё понимание Родины и её народа. Мои стихотворения, приведённые в этом сборнике, – моя попытка показать и объяснить Вам, дорогой читатель, чем для меня являются Родина и люди, её составляющие. Возможно, наши мнения в тех или иных аспектах несколько разойдутся, однако очень надеюсь, что у нашего с Вами понимания обязательно найдутся и общие черты и что стихотворения, которые Вы прочитаете, найдут отклик в Вашей душе!
«Там, в Уральских гранитных горах…»
*Посвящено М.*
Больно. Грохочет жутко скрипки марш в душе.
Скребёт её смычок из тиса,
Царапает, корябает, роняет за кулисы
И гонит в сером мираже…
Как у чёрта, рога у троллейбуса
Довезут меня до могилы:
Там, в Уральских гранитных горах,
Твоё тело глубоко зарыли
Среди рощи берёз златогривых…
Там погасли огни у лампад
И замылись дождями следы –
Осыпает теперь листопад
Тот бугор из могильной земли.
Те листы затыкают в душе
От смычка деревянного раны.
После них не заметен уже
Той могилы надгробленный камень…
Там давно не ходило зверьё,
Не ступала нога человека –
Только чёрное вороньё
Всё летает и кличет по свету.
Среди тех косогоров больных
Ни один без могил не остался.
Вороньё всё кричит удалых,
Чтоб ещё кто-нибудь задержался…
Я, пожалуй, пойду, не останусь
Здесь, у могил бессиянных, стоять.
Мне кондуктор отдаст мой билет,
А рога, как у чёрта, будут новых встречать…
21.10.2023 г., 13:53.
«Первый снег»
Теперь не видно горизонта
Из-за белого вьюна –
Только первые снежинки
Греют ночи берега.
Они летят так весело, так живо,
Ретивый ветер гонит их полёт,
И опускаются на землю балерины,
Осенней грусти разбавляя ход.
Они не так уж холодны, однако:
Их белый перелив –
Зимы начальной злато –
В руках моих огнём горит!
И вне домов – спектакль:
Деревья в шубах белых
Уверенно крепятся в мёрзлый грунт,
А мимо них – цепь хороводов смелых,
Кружащих зимовой свой бунт!
И всё сильнее сыплет первый снег,
Заметая улицы зимой,
Торопя зимы ночной разбег
И даруя осени покой!
24.10.2023 г., 01:09.
«Холод. Зимняя метель…»
Серый дым расклубился над крышей,
Разорвавшись во зимнем ветру,
В серой горнице холод повисший
Всё щекочет меня поутру…
Посребрила метель оконцы,
Обелила иссохший забор,
Окалила до дрожи колодцы
И свалила осенний трезвон…
Обратила в белёсую стаю
Кисти серых дубов, тополя и осины,
Чтобы вновь с ветряною дрезиной –
Вопреки теремам и собачьему лаю –
Наступать на просторы России бескрайней…
Холод смертный витает над полем,
Где давно не косили овёс,
Белый лёд сине-облачным зноем
Оковал наш прибрежный плёс.
А ведь где-то весна за горами,
За холмами, снегами, полями.
Но, увы, не у нас этот бег:
Ещё двадцать неделиц кряду
На полях не рассеется снег…
12.12.2023 г., 04:13.
«Провожатый родимых дорог»
Окалели берёзовы сучья,
Бело-хладный туман закрепчал,
Закатавшийся в шубу ямщик
Лошадину свою навьючил
И неспешно по лесу погнал…
А в лесу всё кружат пейзажи:
Хоровод чёрно-белых дерев,
Околдованных зимним мандражем
И укутавших ветви во снег.
Тот ямщик мне давно знакомый
Да и лошадь его не нова:
Познакомила нас той зимою
Разноликая