Родное. Избранное. Виктор Кирюшин. Читать онлайн. Newlib. NEWLIB.NET

Автор: Виктор Кирюшин
Издательство: ВЕЧЕ
Серия:
Жанр произведения:
Год издания: 2023
isbn: 978-5-4484-4093-9
Скачать книгу
прилива-отлива,

      Качелей безумный полёт.

      Как всё-таки жизнь прихотлива:

      То зной нестерпимый, то лёд!

      То вдруг полуночная дева

      Чужая

      Пьянит без вина.

      За это неправое дело

      Однажды отвечу сполна.

      Но, грешник и бабий угодник,

      Целую, пока не погиб,

      Жнивья золотой треугольник,

      Бедра молодого изгиб.

      «Утренним лугом бегу…»

      Утренним лугом бегу —

      Маленький.

      Светлоголовый.

      Цапля на отмели ждёт…

      Никогда я не стану счастливей!

      «Жизнь не так и плоха…»

      Жизнь не так и плоха,

      Лишь терпенья чуток:

      Есть на свете ольха,

      А под ней омуток.

      Там и небо синей,

      И шелковей трава,

      А в речной глубине —

      Золотая плотва.

      Там вода, как слеза,

      А вдали – островок…

      Шевелит стрекоза

      Голубой поплавок.

      Ни тиха, ни быстра,

      Что-то шепчет река.

      Лишь дымок от костра

      Нынче горек слегка.

      Чёрный ворон во тьму

      Прогорланит: «Ты где?»

      Не отвечу ему.

      Не поверю беде.

      «Мальчонка спит в зелёной зыбке…»

      Мальчонка спит в зелёной зыбке

      Травы,

      Устав от шумных игр.

      Темнеют крохотные цыпки

      На загорелой коже икр.

      Так сладок сон его летучий,

      Что поутихли ковыли

      И ходят молнии и тучи

      Почти на цыпочках вдали.

      «Индевеют лодки на приколе…»

      Индевеют лодки на приколе.

      Гол и светел краснотала куст.

      За рекою конь в остывшем поле

      Чутко осень пробует на вкус.

      Он травы касается губами,

      И в глазах от жёлтого рябит.

      Стылый ветер, пахнущий грибами,

      Как ребёнок, гриву теребит.

      Вестниками скорого мороза

      Листья вдаль уносятся, шурша.

      Мужики стоят у перевоза

      И в молчанье курят не спеша.

      В час, когда на белом свете сиро,

      Мучит тайна каждого своя:

      Одного – непостижимость мира,

      А другого – краткость бытия.

      «Я по земле ходил…»

      Я по земле ходил

      Окрылён,

      Счастлив был милых волос касаться.

      Даже не думал, что королём

      Голым

      Придётся вдруг оказаться.

      В лодке давно появилась течь,

      Но, торопливо былое скомкав,

      Не удалось ни огня зажечь,

      Ни очага сложить из обломков.

      Много ли стоит любовный пыл,

      Ведь у любимой – иная мерка?

      Может быть, всё-таки праздник был,

      Только без грохота фейерверка?

      Трудно глупее придумать роль —

      Душу оправдывать златоусто.

      Пьеса окончена.

      Гол король.

      Пусто.

      Ремесло

      Дед