Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
«Мир пропадает без красоты…»
Мир пропадает без красоты,
Без простоты,
Где не нужно с вы
Переходить на ты,
Где вещие сны
Сбываются. Ломоты
В конечностях нет, глаза не пусты
От слез или слепоты.
Где книги не нужно бросать в костры,
В кусты.
Где яркими будут зонты,
Вины
Останется блеклый след, и мы
Не осудим, если вместо «куда?» – «куды́?»,
Если вместо китов коты
И вместо трёх – четы-
ре. Бездумно считая столбы,
Гнать себя от версты до версты,
Чтоб найти вот такие миры,
Где не будет извечной беды,
Где будешь ты…
Без слов
Вчера был дождь – сегодня будет снег.
Вчера был сон – сегодня – человек.
Как важное сказать без слов?
Не будет человека – нет и снов.
На смену дня всегда приходит ночь,
Но, как придет, так и уходит прочь.
Вчера был дождь – сегодня будет снег.
Не будет сна – пропал и человек.
Триптих: тревожное
Птичьей лапой застыли стрелки часов,
Время, кажется, больше не капает на пол,
Время не свищет, не бьется в стекло,
Не уйдет, не умчится, не грянет набатом.
Но
Я чувствую кожей
Знакомый до дрожи
Безумно похожий
Приветливый жест.
Все снова по кругу,
И кто мы друг другу?
Несу я с испугом
Соломенный крест.
Во что же я верю?
В проклятое время,
В нещадное время!
Оно меня ест,
Оно меня гложет —
Мне хуже и горше.
Я будто заложник
Без права на месть!
И
Кружат, кружат
Слова
И мысли в моей
Голове.
Тебе
О них не узнать,
Гадать
Не нужно, прошу.
Когда-нибудь я
Сама
Тебе расскажу.
О том, о том,
Что я не могу
Понять,
Принять.
Терять
Мне нечего,
Но
Одно
Я буду беречь
Всегда —
Ту самую часть,
Ту малую часть
Себя.
«Впервые её я увидел в письме…»
Впервые её я увидел в письме
И мельком в полотнах Босха.
Неясная, мнимая чудилась мне,
Лишённая вечного лоска.
Я ей не любовник, не друг и не враг,
Из реальности выброшен, словно
Бы всё на земле это рдеющий мак,
Заколотый в русые волны.
Она надо мною смеялась опять
И вновь исчезала в тумане.
Улыбкой сражённый, не мог я молчать,
Но слово осталось в кармане.
Раскрыты глаза и опять – в потолок,
И ключ аккуратно повёрнут,
А мысли бежали, сбиваясь в поток,
Листок поперечно согнут.
От две́ри к двери́, изменяя удар,
Тревога за сотой печатью
Взрывалась на части, идущие в пар,
Взметалась над пыльной кроватью.
На кухне она, разбирает пакет,
Стоит как ни в чем не бывало.
В руке, весь измятый, держал я сонет,
Поняв, что написано мало.
Она не заметила было меня:
Мой голос звучал все глуше.
Я просто спросил: «Что же там у тебя?», —
Улыбкой ответила: «Груши…».
1.
Мы умрём, когда выпадет первый снег,
А, как видишь, уж с ночи белым-бело.
Я мечтала тогда отыскать ночлег…
Жаль, что нас с тобою совсем замело.
Я вспомню лето и мятого платья шелк,
Деревья