– А во сколько она домой шла? И куда смотрит муж! – вторит ей другая. На самом деле каждая из них жутко боится, буквально тонет в своем страхе. Ведь окружающую действительность не скроешь: каждый день с кем-то происходят несчастья. И чтобы не утонуть в своем ужасе, они придумывают ложную схему: веди себя правильно, тогда и беды не будет.
Встретив в сети или в реальной жизни насилие, они пугаются и ищут недостатки в жертве. Ведь если жертва не виновата, значит и их может коснуться беда. Значит, как ни прячься за крепкий замок, выходить из дома придется и, возможно, придется столкнуться с плохим человеком.
– Нет, нет! – захлебываясь слюнями, кричат они. – Она сама притянула беду, вела себя неправильно. Со мной такого не будет.
Но про себя они знают правду. Жаль, что никогда не признают ее. Ну, если только сами не столкнутся с чем-то нехорошим.
Я не желаю зла таким людям и уж точно не желаю им узнать, что такое, когда тебя называют неправильной жертвой.
И хотя меня никто не насиловал, не пытался убить, не бил, моя история будет отдавать легким флером неправильности. Даже я сама, рассказывая эту историю, корчусь от неправильности своего поведения. И первая реакция – обвинить. Зачем я с ним пошла, почему позволила так себя вести, почему допустила, не ушла сразу?! Огромным волевым усилием я останавливаю этот ком критики, что я свалила сама на себя. Подожди, говорю я себе, а кого ты сейчас осуждаешь? Ту 16-летнюю девочку, поверившую в фантастические истории семинариста? Но ведь он был старше тебя на 5 лет! Вдумайтесь только, 5 лет! Это огромная пропасть для подростка. Бывает, что даже взрослые люди ведутся на ловушки мошенников. Как тут не вспомнить статистику обмана людей «службой поддержки Сбербанка»? Что тогда требовать от почти ребенка? Или я пытаюсь осудить уже 18-летнюю девушку с новорожденным ребенком на руках? Действительно, и как я могла думать так неразумно, могла бы разобраться с мужем или уехать от него. А про его сестру ты забыла? Она ходила к нам в гости чуть ли не каждый день. И каждый день на прощание она говорила одну и ту же фразу: да, тяжело тебе бывает, но ты ведь знаешь, что если маме 18 лет и у нее нет работы, ребенка забирает отец.
Мне оставалось только верить, крепко прижимать к себе сына и продолжать терпеть.
Эту книгу я начинала писать несколько раз. Все шло очень туго. Набирала страницы, иногда целую главу, перечитывала и стирала. Постоянно казалось, что я пишу неинтересно, скучно. Обвиняла жанр, мол, не мой, я больше люблю фэнтези или сказки. Топталась на месте, вновь и вновь начиная и стирая буквы. А потом неожиданно поняла. Я стыжусь саму себя, подсознательно вместе со всеми обвиняю в неправильности поведения: ну как же ты ничего не видела! И все мои попытки рассказать историю шли из позиции обогнуть острые углы, снизить градус своей вины. Понимаете, я сама себя обвиняла. Когда я осознала это, все резко поменяло вектор.
Своей историей я не буду пытаться оправдаться. Моей вины там нет. Виновник только один, и это точно не неправильная жертва.
Когда-то я была матушкой, женой священника. Про это и будет моя история.
Глава 1
В самом начале лета мы с сестрой пошли гулять в кремль. Мы жили в Тобольске, старинном городе, разделенном холмом на две части: верхний город и подгора. На холме располагался кремль. В тот день было очень жарко, мы проходили весь день по обрыву, не раз спустились по длинной лестнице, ведущей под гору. Уже почти собрались домой, как увидели колону из стройных прекрасных парней в черных кителях. Познакомившись поближе, мы, конечно же, узнали, что не все они прекрасные, не все стройные, а в общей массе обычные парни. Ну, разве только отличались красивой формой и подвешенным языком. Сказывалось преподавание риторики и катехизаторства. Но в тот вечер длинная колона семинаристов произвела на нас ошеломляющий эффект.
– Монахи, – с восторгом протянула сестра.
– Давай их посмущаем? – не отставала от нее я. – Пошли.
И мы пошли. Ни капли не стесняясь, встали перед самым выходом из Софийского двора, так удобно, что вся эта колонна прошла мимо нас. На удивление «монахи» и не думали смущаться. Улыбались, подмигивали, нарочито возмущенно отводили глаза.
– Странные они какие-то, – сказала я сестре, не понимая такой реакции. Все наши представления о семинаристах и монахах складывалось из книг и сериалов, где подобные герои или были аскетически строгими, или, наоборот, мучились от греховных побуждений. Как Клод из мюзикла «Собор Парижской Богоматери». Подумав немного, мы решительно отнесли их во вторую категорию. Всех сразу, не мелочась.
– Пойдем домой? – семинаристы закончились, и мы с сестрой заскучали. Еще и есть захотелось: целый день на улице, домой не зайти, могут больше не выпустить.
– Пойдем, – я повертела головой по сторонам, – больше никого нет.
По дороге домой, естественно, мы обсуждали семинаристов. Может показаться странным, к чему столько восторгов. Но давайте я немного окуну вас в реалии нашего города. 2003 год, только-только закончились шальные 90-е, которые