– Все просто, ничего сложного в этом нет, я с детства люблю задавать вопросы, вот такая у меня черта, любознательный я уж очень, – спокойно ответит мой муж, если вдруг тебе станет интересно, откуда столько вопросов.
Ну что ж, приступим к ответу. Интересно, что сегодня он приготовил мне на обед, кроме гречки…
– А у тебя есть мечта? – с невозмутимым видом спросил муж, продолжая поедать гречку.
Я округлила глаза, вопросительно сморщила лоб, то же самое сделали и мои брови.
– Эммм… вроде как есть, ну, мне кажется, это она, – я попыталась как-то звучать убедительно.
Муж хмыкнул и не отставал:
– Ты что, не уверена, есть ли у тебя мечта? А как же ты живешь так спокойно, к чему ты стремишься в жизни?
Вот прям так и сказал – жизни – и прочитал мне лекцию, что я точно должна видеть, кем стану через пять, через десять и тридцать лет.
– Конкретика, везде нужна конкретика, – закончил воспитательные работы муж.
Ничто в этом мире не заставляет стучать мое сердце громче и ритмичнее, чем слово «мечта». Когда его произносят в моем присутствии, я сжимаюсь в комок, достаю свои пики на острие готовности к обороне и становлюсь похожа на ежика. Ежик пугливо озирается по сторонам и ждет, когда его начнут журить, независимо от того, есть ли у него мечта или нет.
– Я хочу жить в большом лесу, где не видно горизонта.
Пфф, ну и банальщина, – ответят ему.
– У меня нет мечты, – пугливо произнесет еж и выставит пики для обороны.
А разве так бывает? – брезгливо зададут вопрос.
В школе со мной произошел случай, о котором вспоминать совсем не хотелось, но он так удачно вписывается в концепцию разговора, что, пожалуй, пришло время о нем все же рассказать.
Мне было двенадцать лет, а может, даже чуть меньше, к сожалению, сейчас мне уже трудно вспомнить конкретную цифру. Да и к чему эти условности. В общем, уже вполне взрослая дама, как считают себя дети в таком возрасте. У нас был урок литературы, к которому нам дали домашнее задание написать сочинение о своей мечте. Я, как прилежная ученица и хорошая девочка, старательно выполнила домашку. Все одноклассники по очереди выходили к доске и рассказывали о своей мечте. Мне точно было скучно, помню, я зевала и смотрела в окно. Кто-то хотел новую одежду, кто-то набор косметики, другие хотели, чтобы их отцы вернулись в семьи, так как ушли к другим женщинам, а кто-то и вовсе ничего не смог придумать. И тут пришла моя смерть или, ой, очередь, я поплелась к доске. Так как я уже в детстве была знатной фантазеркой, я и выдала свою мечту. Я мечтаю встретить пришельцев, чтобы они рассказали, а лучше показали, если ли жизнь на других планетах, ведь вселенная такая огромная, не может быть, чтобы мы были здесь одни. Лицо учительницы резко стало серьезным, глаза впали, а губы сжались настолько плотно, что напомнили мне капкан, в которой не дай бог попалась бы моя рука. Она подскочила так, что волосы встали дыбом, прервала меня и сказала: какая глупая мечта, нужно мечтать о чем-то более реальном, а не летать в своих фантазиях, и класс засмеялся. В этом момент он больше походил на королевство кривых зеркал, искаженная реальность. Лица одноклассников строили гримасы, извергались истеричным хохотом и обнажали свой оскал. А я, а что я, поплелась на место, и мне хотелось исчезнуть прям сейчас и отмотать время назад. Я бы написала, что мечтаю о новом велосипеде, и дело с концом. После этого случая я перестала рассказывать о своих мечтах. Детская травма, она такая. Вцепится, зараза, и не отстанет.
Я застыла в недоумении. Мое лицо напрочь перестало показывать жизненные функции, я не моргала, а только таращилась в одну точку. Что же получается, если у меня нет внятной мечты, я не жилец? Меня пора списывать в утиль? А разве я не могу просто жить? Уверена, каждый хоть раз задавался подобным вопросом. Можно ли легко волочить всю бренность бытия без злополучной мечты или обязательно нужно составлять графики, списки и трилогии из своих хотелок, чтобы проще шагать в пыльной опере под названием «жизнь»? А в голове гулом стоит тот смех, на который меня подняли из-за сочинения. Мой муж считает, если у тебя нет мечты, значит, ты беспечно проживаешь свою жизнь, и хоть тресни, но она обязательно должна быть, и в этом вопросе точно неважно какая.
У нас с мужем есть любимый ресторанчик. Такой, знаете, маленький, скрытый во дворах, японской кухни. В нем мало света, напоминает подпольное казино, длинная лестница на входе, по которой ты взбираешься минут так пять. Поверьте, может все желание отбить уже от поедания супа. Там всегда встречают тебя официанты с улыбками чеширских котов, с идеальными накрахмаленными белыми рубашками и такими же зубами, которые мерцают в тусклом свете, некий такой якорь надежды. Но самое важное, там вкусная еда, от которой твои языковые рецепторы отправляются в пляс. Уютные и маленькие столики, где обязательно встречают тебя соевый соус и именные палочки для постоянных посетителей.
На