Karin Bieseke-Hartmann
Und nun auch ich: Brustkrebs!
TAGEBUCH meiner Chemotherapie
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Inhaltsverzeichnis
Vorwort/ Diagnose
Personen und Tiere, die mich durch die Zeit begleiten:
Mein Mann Volker, im Mai 2001 verstorben
Alida und Detlef, meine Eltern (geschieden)
Mein Sohn Jasch mit Marcella und den Kindern Valentina und Vincent -
ab Februar 2007 dazu Julian
Schwester Jutta mit Schwager Erich
Waltraud, gute Freundin der ganzen Familie in Berlin
Maggie mit Spitz Inki, Freundin – wohnt um die Ecke
Marietta, Ärztin, Freundin
Prof. Dr. H. (Chris), bester Freund seit meiner Teenagerzeit
Dr. Klaus U. mit Uta, Freunde
Marion, Mitarbeiterin und befreundet
Christiane, reitet meine Stute Winyah
Inge und Heiner K., Stallbesitzer
Elert und Eliana, junges befreundetes Ehepaar aus Albanien
Ariane, Freundin, vier Kinder, sechs Pferde
Don, vor 25 Jahren „verbotene Liebe“ (verheiratet) - seit 2002 Fortsetzung der „Sünde“
Doreen und Winyah – meine beiden Hannoveraner Stuten
„Großmutter“ (Verdauung)
Wieder ein Buch über dieses Thema?! Es reicht an Informationen, - wird der Leser sagen. Stimmt. Bei Johannes B. Kerner berichtete Bärbel Schäfer über ihr Buch „Zurück in mein Leben“, das sie demnächst auf einer Lesereise vorstellen will. Ich habe keines der Bücher über Brustkrebs gelesen. Stattdessen nehme ich alle Kraft und allen Mut zusammen und stürze mich in diesen Kampf mit ungewissem Ausgang, nach dem Motto „Augen zu und durch“. Aber meine Augen sind von Anfang an weit offen – und öffnen sich immer weiter im Laufe der langen Krankheits-Monate. Ich habe jeden einzelnen Tag dokumentiert – mit allen Facetten. Für mich, um irgendwann nachlesen zu können, wie es genau war, wie ich es überstanden habe … wenn es überstanden sein sollte. Dieses ist keine Zusammenfassung, sondern ein simples Tagebuch.
Ich habe lange überlegt, ob ich jetzt, sieben Jahre später, dieses Tagebuch veröffentlichen soll – und mich schließlich dazu entschlossen.
25. Juni 2006 - Sonntag Beim Duschen und der anschließenden Körperpflege ertaste ich eine große Verdickung in der linken Brust. Groß, richtig groß, fast wie ein Ei. Immer wieder geht meine Hand darüber. Wahrscheinlich gestoßen, vielleicht im Stall oder sonst wo. Manchmal merkt man das erst später, wenn plötzlich ein blauer Fleck oder ein Hämatom da ist. Auf Druck schmerzt die Stelle auch ein bisschen. Habe bis heute überhaupt nichts von dem „Ding“ wahrgenommen, obwohl ich eigentlich immer darauf achte und wachsam bin, was meinen Körper betrifft. Kann ja wohl nichts Schlimmes sein. Mal beobachten. Gebe der Sache eine Woche, - mal sehen, ob‘s wieder verschwindet. Wenn ja, war‘s ein Bluterguss. Wenn nicht ...? Es verschwindet nicht!
02. Juli - Sonntag Rufe Waltraud in Berlin an. Sie war OP-Schwester und führte zusammen mit ihrem Mann, der vor zehn Jahren – viel zu früh - verstarb, jahrzehntelang eine große Arztpraxis in Berlin. Sie kennt sich aus in medizinischen Belangen, auch wenn sich inzwischen vieles im therapeutischen Bereich verändert hat. „Wenn es schmerzhaft ist, kann es eigentlich kaum etwas Ernstes sein. Krebs z.B. merkt man leider nicht im Entstehen oder durch entsprechende Schmerzen. Aber geh‘ auf jeden Fall zum Arzt und kläre das ab.“ Ich verspreche es und vereinbare gleich einen Termin bei meiner Gynäkologin für den 09. Juli, weil ich vorher noch zum Geburtstag von Jutta in die Pfalz fahren will.
10. Juli - Montag Ende März, also vor gut drei Monaten, war ich zur routinemäßigen Vorsorge bei ihr gewesen. Auf Ultraschallaufnahmen von der Brust hatte sie verzichtet, weil im Juli des Vorjahres eine Mammographie gemacht worden war, die ohne Befund war. Und beim Abtasten hatten sich im März keinerlei Auffälligkeiten ergeben. Heute geht es sofort ans Ultraschallgerät: Und da haben wir die Bescherung! Oh, oh, - groß und dunkel zeigt sich ein Gebilde auf dem Bildschirm, wie eine Blase. Frau S. kann es nicht fassen und macht sich Vorwürfe, dass sie im März auf die Aufnahme verzichtet hatte. „Was kann das sein?“, frage ich. Sie tippt auf ein Fibrom, eine gutartige, aber offensichtlich schnell wachsende Geschwulst. „Heraus muss das in jedem Fall.“ „Operation?“, frage ich. „Ja, das ist nicht zu vermeiden – ganz unabhängig vom histologischen Befund.“ Oh je. Ich will fest an das „gutartige Fibrom“ glauben. Trotzdem bin ich ziemlich nervös. Soll ich eine zweite Meinung einholen? Kann nicht verkehrt sein. Lasse also heute erneut eine Mammographie machen, will ganz sicher gehen. Und hier sieht man es wieder ganz genau. Ein großer heller Fleck auf der Röntgenaufnahme – und auf der Vergrößerung sind sogar kleine Kanäle zu erkennen, die sich wie gierige Rüssel ins Gewebe graben. Eindeutige Diagnose: Verdacht auf Brustkrebs. Bums!!! Werde in ein Kölner Brustzentrum zur Hochgeschwindigkeitsstanze (Biopsie) geschickt. Es ist keine Zeit zu verlieren.
13. Juli - Donnerstag Die Prozedur der Stanze ist eine Kleinigkeit bezüglich des Schmerzes. Einmal kurz „zack“ – das war‘s. Umso mehr tut die eindeutige Vermutung des Oberarztes weh, die er zwar nicht genau definiert, die sich aber unschwer erraten lässt. „In 48 Stunden haben wir den histologischen Befund. Rufen Sie mich übermorgen gegen 13 Uhr an. Dann sehen wir weiter.“ Zwei schlimme Tage, in denen ich kaum schlafe, mir immer wieder einrede, dass die sich irren müssen, dass es nicht sein kann. Keiner in meiner Familie hat je so etwas gehabt.
15. Juli - Samstag „Sie sind spät dran“, meint Dr. P., als ich anrufe, er warte schon. „Bitte heute noch in meine Ordinationsräume“. Ich fahre gleich los. „Setzen Sie sich, Frau Bieseke-Hartmann.“ Mein Herz klopft wild. Draußen wartet Uta, die mich begleitet hat. „Sie haben Brustkrebs.“ Fast beleidigt antworte ich: “Das habe ich nicht für möglich gehalten. Gestern noch war ich sicher, dass es ein Irrtum ist.“ Stimmt natürlich nicht. Ich hatte – nach den Prognosen – die schlimmsten Befürchtungen. Gebe ich aber hier vor ihm nicht zu. Dr. P. stutzt: „Moment, Moment, - ich muss mich korrigieren“, sagt er und liest im Befundbericht nach, der vor ihm liegt. „Nein, stopp, - Sie haben ein Insitu.“ „Was ist ein Insitu?“ „Sozusagen die V o r s t u f e zum Krebs.“ Und nun erklärt er mir ausführlich, mit graphischer Untermalung, was ein Insitu ist. Ein Insitu kann sich, wenn auch meistens erst nach Ablauf von Jahren, irgendwann zu einem invasiven Karzinom entwickeln. Daher muss es in jedem Falle raus. Ich bin völlig daneben, weiß nicht, was ich sagen soll. Mein Gott, nur die Vorstufe, das ist ja - großartig. Das bedeutet: Kein Krebs, - noch kein Krebs! Wir besprechen das weitere Vorgehen und legen direkt einen OP-Termin fest. Allerdings streiken erst einmal die Ärzte. Aber in gut zwei Wochen bin ich gebucht. Dr. P. eröffnet mir noch, dass nach der Operation eine 31-tägige Strahlentherapie folgen wird, 31 Werktage genau. Eine solche Therapie schließt sich immer an eine Brust erhaltende Operation an. Aber es bedeutet auch: Keine Chemotherapie. Also in zehn Tagen. Uta steht draußen mit traurigem Gesicht,